Книжная полка #5 — Харуки Мураками, "Убийство командора"

Предупреждаю, что возможно, моя критика здесь не будет объективна, так как я ярый и верный поклонник Мураками уже много лет. Скажу большее: я поняла, что он мой любимый писатель, когда начала испытывать "ломку" по его произведениям. Такого я еще никогда не испытывала ни с одним автором. Когда я несколько месяцев подряд не читаю Мураками, мне начинает его не хватать. Я действительно искренне скучаю по его книгам, как скучают по компании хорошего друга. Я скучаю по его слогу, по его уникальным мирам, по его персонажам... И мне нужно срочно получить очередную "дозу". Но учитывая, что я прочла практически все его произведения (включаю очерки и публицистику), это становится все сложнее и сложнее сделать. Мысль о том, что когда-нибудь я не смогу больше открыть для себя новые книги Мураками, так как ему уже за 70 и, к сожалению, никто не вечен, повергает меня в глубокую тоску... 

О путешествии в Сербию: часть 1

Позор мне, позор! Мы побывали в Сербии еще в мае прошлого года, а я до сих пор не посвятила ни одной статьи этой чудесной земле. Пора исправлять ситуацию.

На этот раз я не буду все подробно описывать по дням, иначе я точно никогда не закончу свой рассказ, а просто поделюсь с вами самыми яркими впечатлениями и фотографиями. А их тоже, поверьте мне, немало!

О прошлом и о настоящем

Когда-то нас было двое и нашими главными заботами было то, где дешево поесть, какой фильм посмотреть в кино и как избавиться от похмелья. 

Теперь нас четверо, не считая кошки. В кино мы бываем в лучшем случае раз-два в год, голова болит постоянно, но совсем по другим причинам, а философские размышления за бокалом вина уступили место беседам о цене на подгузники за чашкой ромашкового чая.

О ностальгии

Мне интересно: только у меня рождение детей сопряжено с непреодолимой волной ностальгии? 

Когда родилась Милана, несмотря на всеохватывающее счастье, я постоянно рыдала, вспоминая собственное детство и юность. Из недр моего сознания со скоростью света на меня просто обрушивалась лавина самых неожиданных и далеко запрятанных воспоминаний. Некоторые из них были важными, а некоторые совершенно ни о чем и я не могла понять, зачем вообще моя голова такое помнит.

И вот сейчас сценарий повторяется. 

О главном...

Обычное январское воскресенье.
Я лежала на диване, закутавшись в плед, и безуспешно пыталась вздремнуть. За окном свистел ветер, а через стекло в комнату пробивались лучи холодного послеобеденного зимнего солнца. 
Под боком лежала кошка и изо всех сил мурлыкала, несмотря на мои мольбы не липнуть ко мне и оставить меня в покое.
Под ребрами беспощадно толкались маленькие ножки; в спине тянул вечно защимленный нерв.
Из кухни поочередно доносились грохот тарелок и ворчание неугомонного кулинара, судя по всему неудовлетворенного результатом очередной попытки приготовления домашнего теста для лазаньи. Из детской было слышно ровное сопение юной мадемуазель, уставшей после долгой прогулки. Из соседней квартиры запахло жареной картошкой.
Я поняла, что мне уже не уснуть и лениво открыла глаза, готовясь вздыхать и жаловаться на жизнь...